POEMA MENOR 108

Me gusta ese árbol -dijo
Escondió la cara en mi hombro
Y la escuché reir
Luego volvió a mirar
Hacia la ventana
Parece que hubieran
Bajado un telón blanco -dijo
Al fondo para que pudiéramos
Mirar el árbol -un abeto-
Verde bajo la lluvia.

DE MODO QUE FINALMENTE

El intento de hacer una declaración de amor
Sin utilizar las mismas palabras roídas
Ya no por el tiempo sino por el abuso
Que las desnuda las desarticula las apaga
El porfiado intento de describir una mano
Que persiste en recoger papeles manchados
O descifrar el significado y el sentido
De la misma mano que desciende
Para asir esos mismos papeles y regresa
A la mesa atorada de polvo y de fracaso.
De modo que finalmente
Lo que nos queda otra vez es intentarlo
Lo que no es más que un decir
El intento mismo es un decir
El decir mismo es un intento
Condenados de antemano
A dar vueltas en círculo
Como un perro que sin saberlo sabe
Que ha llegado la hora de echarse a dormir.