"la pelota que lancé jugando en el parque
todavía no cae" (dylan, el de gales)

POEMA MENOR 318

Tan alta al besar y pelo atado

Sonríe para no llorar que es

Lo que quisiera

El espacio es demasiado ancho

El horizonte sin término pero breve

Besar para sobrevivir

Sobrevivir para desatar el pelo.

POEMA MENOR 317

Un modo de llevar el río en su corriente

Estas aguas que somos ya está dicho

El devenir que fluye entre las piedras

Esta mirada de pavor o de asombro

Un modo de preguntar tal vez

O de quedar mudo y absorto

Sin alcanzar la punta

Del hilo el comienzo de la huella

Vueltas en redondo que no quieren

Ir hacia un adelante que no existe

Pura ilusión puros balbuceos gritos

Huesos de animales prehistóricos

En esta arqueología del terror.