viernes, 16 de septiembre de 2011

CELLO

La música prepara a los muertos
Para su último viaje
Una mano sostiene el arco y luego
Un pequeño trozo de tela blanca
Empapada en limpias aguas de un cuenco
Antes de tocar las cuerdas la mano
Limpia la piel partiendo desde el cuello
Hasta llegar al borde de los pies
Son los pies lo único que podemos ver
Además de la cara que habrá de recibir
El maquillaje mudo alrededor de los ojos
El poema intenta describir
Delicados movimientos como notas
En el espacio que separa el cuerpo
De los deudos llorosos y agradecidos
Ahora dos manos amables extienden
Dedos rígidos cual si pulsaran cuerdas
Los entrelazan sobre el pecho inmóvil
Los rodean con una cinta rosa o unas cuentas
Unidas por el sonido en paz de un hilo invisible
Gestos ceremoniales pliegan el vestido
Con una compasión que molesta de tan hermosa
Casi una melodía para un ángel dormido.

sábado, 9 de julio de 2011

BRAGAS

Sujetas tu pelo por detrás de la cabeza
Con unas bragas color carne y nadie repara
En tu estilo para empezar el día
Cortas en seis partes el pastel del desayuno
Traes a la mesa el pan recién salido del horno
Miras derretirse la mantequilla y sorbes
Un café que acabará por despertarte
La chimenea está encendida desde la madrugada
No sabes quién la puso a arder
La calma del agua del lago
Es la calma de la lluvia de abril
Y los amantes conciben al primer hijo
Las ramas del aromo cedieron a la breve
Tormenta de otoño que vino sin aviso
A este lado de la ventana todo
Parece decir no vuelvas a creer
Que nada tiene sentido pero
Nadie repara en esto ni en aquello.

miércoles, 20 de abril de 2011










"la pelota que lancé jugando en el parque
todavía no cae" (dylan, el de gales)

sábado, 16 de abril de 2011

POEMA MENOR 318

Tan alta al besar y pelo atado
Sonríe para no llorar que es
Lo que quisiera
El espacio es demasiado ancho
El horizonte sin término pero breve
Besar para sobrevivir
Sobrevivir para desatar el pelo.

POEMA MENOR 317

Un modo de llevar el río en su corriente
Estas aguas que somos ya está dicho
El devenir que fluye entre las piedras
Esta mirada de pavor o de asombro
Un modo de preguntar tal vez
O de quedar mudo y absorto
Sin alcanzar la punta
Del hilo el comienzo de la huella
Vueltas en redondo que no quieren
Ir hacia un adelante que no existe
Pura ilusión puros balbuceos gritos
Huesos de animales prehistóricos
En esta arqueología del terror.

miércoles, 26 de enero de 2011

POEMA MENOR 491

Flores y luego el olor de esas flores
Tal vez primero el olor y enseguida
La idea de las flores del jardín
De la vieja casa inclinada hacia el norte
Desde el terremoto de 1960
Dicen que el terremoto más furioso
Que se recuerde o se tenga registro
Flores y luego el olor de la lluvia
Que no tiene olor ni la humedad
Pero son el polvo del camino
Las ropas que cuelgan junto al fuego
Y ese temblor que inclinó la casa
Hacia el norte y había que caminar
Con el cuerpo hacia el sur
Como en un barco varado en medio
De un río inexistente
Flores y luego manzanas
Verdes que se deshacen en la boca
La vía del tren separa al pueblo
Del cementerio y la bodega de granos
El convoy pasa dos veces al día
Una vez en cada sentido
Y el polvo del camino anuncia
El fin de la soledad de los niños.