EL PERDÓN DEL REY

Perdono a los que tumbaron en la parrilla a Muriel Dockendorf
Y la escucharon gritar y a los que sabían y nada hicieron
Perdono a los que arrojaron al mar a Marta Ugarte
Mientras se jactaban de que en Chile no había desaparecidos
Perdono a los que hicieron arder como antorchas
A Rodrigo Rojas y a Carmen Gloria Quintana
-el verdadero rostro de este país-
Perdono a los que abrieron con un corvo el cuello
De José Manuel Parada, Manuel Guerrero y Santiago Nattino
Perdono al que dio la orden y al que apretó el gatillo
Para perforar los cuerpos de Víctor Jara y de Carlos Lorca
Perdono a los que ocultaron cadáveres en un horno de Lonquén
Me cago en abogados, juicios y sentencias
Por algo soy el nuevo monarca sucesor de la Princesa
Que nos enseñó a tañer la campana de Wall Street
Perdono a los que se hicieron dueños de empresas
Y bancos y acumularon la riqueza que no les pertenece
A los que robaron lo que es de todos y a los que robaron
Lo que no es de ninguno
Perdono a los que, como nosotros, han regresado
Al lugar del crimen y no sienten motivo de rubor
Perdono a los que lanzaron a los lagos del sur
Esos lagos que amo y donde descanso y firmo contratos
A campesinos mapuche sin que nadie se enterara
Perdono al que fabricó las bombas y al que las puso
Y al que las hizo estallar y al que dio la orden
De asesinar a Orlando Letelier y a Carlos Prats
Perdono al encargado de Villa Grimaldi
Y al encargado del encargado de Londres 38
Perdono al que violó a prisioneras aterradas
Al que introdujo ratones en sus vaginas
Y al que arrancó las uñas de las manos
De los que a pesar de todo no entregaron a sus compañeros
Perdono a los que inhumaron de noche
Los restos de los asesinados y luego los exhumaron
Para hacerlos desaparecer mientras otros -como yo-
Mirábamos el saldo de nuestras cuentas corrientes
Perdono a los que mataron por la espalda a Ignacio Valenzuela
En la Operación Albania y encerraron a siete prisioneros
En una casa abandonada para cocerlos a sangre fría
Perdono a los pilotos que bombardearon La Moneda
Perdono al torturador, al interrogador, al carcelero
Al artillero, al instructor, al secretario, al chofer
Al falsificador, al enterrador, al asesino
A todos los perdono, en esto soy especialmente generoso
Los perdono porque soy el nuevo monarca
Y a través de sus representantes me lo ha solicitado Dios:
Perdono a los que hicieron por mí el trabajo sucio.

EASY RIDER

Puedes cruzar américa de costa a costa
De norte a sur puedes cruzar
Ese país que llaman chile
En motocicleta y un viejo
Sombrero como casco que rompe
Con las viejas costumbres y abre
Un río hacia el mar de la libertad
Puedes cruzar todas las fronteras
De los hemisferios como un actor
O un profesor poeta de carahue
De niños que sueñan no dejar de serlo
Y cabalgar como nubes por encima
De las cabezas descerebradas
Ser una estrella de hollywood
Un ebrio en una cantina
De un pueblo junto al pacífico
Puedes ser ese pueblo y esa costa
Y amar hasta el delirio entre las tumbas
De todos los cementerios del planeta
Pero no podrás impedir
Que el idiota de la carretera
Jale el gatillo y los sueños
Exploten en mil pedazos.

born to be wild

wu wei

fue como la luz para el ciego que yo era

POEMA MENOR 209

Aquí no tenemos pirámides
Apenas tenemos cerros
No tenemos templos del sol
Ni de la luna
Unos bosques espesos y húmedos
Tenemos
Aquí nunca fuimos letrados
Sufrimos de agorafobia
Nunca fuimos filósofos
Semi analfabetos somos
Un poco tontos
Como el estero
Que persiste.

LA PIEDRA

Al centro del lago hay tres islas
Que no se pueden ver
Desde la playa amarilla
Pero desde la playa de piedras sí
Las islas son pequeñas
En la más grande hay una casa
Y un embarcadero
Si estás en la playa amarilla puedes

Pensar en las islas del lago

Algunos nadan hacia las islas
Si estás en la playa de piedras puedes
Visitar las tres islas
Sin necesidad de nadar
En la playa de piedras también
Puedes recoger una para llevarla
De regalo a quien amas.

CUERPO C

Dos cuerpos pueden ser un cuerpo

Si se abrazan y desechan los ojos

Cuerpos que encajan perfectamente

Círculos de brazos en las espaldas

Hasta que sea uno solo el cuerpo

Y ahora la mitad

De ese cuerpo echa en falta

A su otra mitad.

S.O.S SIGMUND

La libido me dijo que no
Que eso sería todo por ahora
O tal vez para siempre
Que había resuelto cerrar
Los ojos para ver
Si alguien que no fuera yo
Le daba algún motivo
Para volver a abrirlos
Tantos años casados
La libido y yo
Había llegado el momento
De romper
Separación de hecho
Sin abogados la libido
Me dijo
Hasta aquí no más.

a. C.

I
Aguas que estancan
Aguas que pudren
Canales ciegos
Diques muros espesos
Como aire antes
De la tormenta.
El silencio interior
Es un agujero
Que no significa nada
En ninguna lengua.
Centímetros de luz
Desde un cabo
De vela
Que se deshace.
Aguas que pudren
Cual corazones
Que dejan de latir.
No hay salida.
Habrá que salvar
Un muro espeso
Un dique viejo
Para sumergir
Los ojos en la luz.

II
Una mujer abre
Una puerta.
Toda esa luz
Enceguece.
El recién llegado
No distingue
Labios ni ojos
Lo que ve es
Un rayo rodeado
De más luz
Sobre unos hombros
Y se encandila.
Ella enciende
Y apaga la luz
Como un juego
O una trampa.
Sus ojos aparecen
Cuando quiere
Sus labios se ocultan
Aunque parecen
Dar la cara.
El se frota
Los párpados
Se muerde
La oscuridad
Que podría consumirlo.
Luego permanece muda.
Se marcha
Fuera de la ciudad.
Puede ser un espejismo
Puede ser desvarío
Tal vez la invención
De un hombre cansado
Mientras mira aguas
Que estancan
Y pudren.

III
Alguien pregunta entonces
¿Por qué seguimos adelante?
No es el que lleva
El mayor peso.
Lo miran sin responder
Y siguen adelante.
Más allá no hay
Nada distinto
De lo que han visto
Hasta aquí
Agrega otro
Y se sienta
En una piedra
A mirar el atardecer.
La mayoría decide
Continuar con los últimos
Rayos de luz.
Un tercero murmura
Algo que nadie
Alcanzó a escuchar:
El agua sobre la piedra
El viento sobre los árboles
El sol sobre los cerros
El silencio.

POEMA MAYOR

POEMA MENOR 192

El solitario juega a las cartas

Pero son las cartas las que juegan con él

Esto lo dijo alguien de otro modo

Cuál es el juego sino seguir

Repartiendo al azar las palabras

Una mujer juega al solitario

Sin cartas

Y sueña que están marcadas

Cada jugada lleva a otra hasta burlar

La obstinación del solitario

Y lanzar la baraja al abismo.

En el nombre del padre

POEMA MENOR 157

Tenían quince y estudiaban inglés
Se miraban pero no sabían
Que se estaban mirando
Después de las nueve de la noche
La ciudad tenía más luz
Que una mañana de enero
Ella usaba un vestido azul de liceana
Y en invierno un impermeable amarillo
El sentía miedo de todo
Menos de las manos unidas
Dentro de un bolsillo de ese impermeable
Tenían quince y no sabían
Lo que significa tener quince
Ahora tampoco lo saben
Y olvidaron para qué
Estudiaban
La ciudad es más cerrada
Que una noche de julio
Aterrados miran el mundo
Que nunca se dejó amar.

NI PERDON NI OLVIDO

Desechos de luz y palabras
Cruzadas sobre un lienzo
Deshilachado que fue
Alguna vez impecable
Optimista
No se lee pero está escrito
Con un tiro seco entre los ojos.

ESTAS SON LAS MAÑANITAS

Te regalo una manzana de reumén

Una perdiz que salta en el potrero

Un poquito de musgo del bosque

Te regalo el cerezo al que me trepaba cada tarde

Te regalo una honda y un puñado de piedrecitas

Te regalo un nido lleno de huevos

Un avellano una rama de maqui

Que te deje la boquita negra.

Te regalo una madrugada entre el barro y la escarcha

Con establos y vacas y tarros de leche humeando

Te regalo una enfardadora

Un mediodía de trilla y de sol

Te regalo una liebre asustada

Te regalo una pichanga con los campesinos sin zapatos

Te regalo un caballo sin montura.

Te regalo una estación de trenes

Un castillo de madera en antilhue

Una locomotora a vapor entrando a un túnel

Te regalo un canasto con tortillas de rescoldo

Te regalo un puente y un río

Y un tren llegando a temuco al anochecer.

Te regalo un cerro abrigado de árboles verdes

Y pájaros chercanes lloicas tordos y zorzales

Te regalo un perro que va solo por la calle

Un patio de manzanos y pasto más alto que un niño.

Te regalo una chimenea ardiendo en el invierno

Te regalo un libro de miguel strogoff

Te regalo el olor a trenes que traía

Mi padre pegado en los ojos

Te regalo una pelota de fútbol

Una puerta por la que no entraba nadie.

Te regalo un pajarito que se escondió del viento

En el cañon de la estufa

Te regalo ese viento

Te regalo una noche de tormenta

Y el libro todo el amor de neruda

Te regalo una guitarra

Te regalo un tren detenido bajo la lluvia en dichato.

Te regalo las obras completas de miguel hernández

Mi admiración por el che

Mi admiración por los agujereados a balazos

Te regalo una casa en colón oriente

Te regalo el pedazo de pan que mi hermano

Traía en un bolsillo al salir de prisión.

Te regalo un cuaderno de poemas

La palabra ternura la palabra libertad

Te regalo un día mirando el mar en isla negra.

Te regalo la luna que habrás mirado

Pensando en alguien que pensaba en ti

Mientras miraba la luna

Te regalo lo imposible para que sea posible

Te regalo los ojos y las hojas y los pájaros

Que aletean felices cuando nos besamos

Te regalo un sueño que tuve

Era de todos el país hacíamos el amor

Y la vida tenía sentido.

Del libro Mal de Ojo, 1992

NAUFRAGOS

Río arriba deshace el agua
La piel perdida en el cauce
Una mano un párpado una
Orilla a la que podíamos ir
Y recibirlo todo.
Ahora río arriba como leños
Podridos y a la deriva
¿Serás capaz de contarme
Una historia distinta?

Marcelo Pastor, fotógrafo de la Araucanía

Hacer una fotografía es escribir en la luz.
Hace tres semanas que Marcelo Pastor Arroyo me mira. Hace tres años. Tal vez siempre me ha mirado, o yo lo miraba sin saber que lo miraba. ¿O él me miraba? ¿Cómo se mira la luz de las estrellas sin que importe que no haya estrellas ni luz?
Estrellarse es sembrarse, o llenarse de estrellas; es decir, llenarse de luz, y no hay fotografía posible sino en la luz.
Marcelo nos mira, hace tantos años que nos mira.
Marcelo miró los ojos de un niño que hoy es la tapa de un libro de fotografías que se llama Nuestra Gente. Los ojos de ese niño de la tapa del libro nos miran, pero en realidad esos ojos miran a Marcelo, están mirando a Marcelo, se quedaron allí esos ojos de ese niño que sostiene un trozo de cochayuyo con el que jugará luego a la pelota.
¿De quién son los ojos que nos miran? ¿De ese niño que sigue jugando a la pelota con un trozo de cochayuyo, o de Marcelo que lo mira detrás de la lente de una cámara?
Yo digo que los ojos de Marcelo Pastor Arroyo se quedaron en los ojos de ese niño que sostiene en su mano un trozo de cochayuyo para jugar a la pelota. Dicho de otro modo, ese niño mira a Marcelo, no nos mira a nosotros. Entonces, cuando miramos en los ojos de ese niño, cada uno de nosotros es Marcelo.
Porque hacer una fotografía es escribir en la luz, y escribir en la luz es estrellarse, sembrar de estrellas y de luz el telón o el cielo o el muro o el interior del párpado cerrado, para seguir viéndonos, aún después de miles de años.
Marcelo estudió Diseño y pronto derivó hacia el lenguaje audiovisual y hacia la fotografía. La fotografía como su voz más íntima, más personal, más solitaria. ¿Por qué la imagen, por qué la fotografía? ¿Por qué poner en una imagen, detener en una imagen lo que vemos; dejar quieto para siempre ese segundo que existe y deja de existir? ¿Qué habrá querido decirnos Marcelo? ¿Qué habrá querido decir? ¿Trataba de decirnos algo? ¿Había algo que pugnaba por salir?
El arte, que de eso se trata la fotografía, nos ofrece herramientas para hablar. Para hablar en distintos lenguajes, para hablar sin hablar, lo que es mucho mejor, lo que parece que fue mucho mejor para Marcelo. De todos modos, hay algo que se quiere decir. Y el arte es una posibilidad, tal vez la única, yo digo que la única, para decir lo que se quiere decir. Sin embargo, al mismo tiempo, el arte impide, limita. La palabra revela y oculta, posibilita e impide, y lo mismo ocurre con las palabras escritas en la luz.
Tratamos de decir lo que no podemos, lo que es imposible, de eso se trata.
Queremos decir algo. Hay algo que pugna por ser dicho. A veces ni siquiera sabemos qué es lo que queremos decir, qué es lo que quiere se dicho. Y lo intentamos, no obstante sabemos que es imposible, que siempre quedamos a medio camino.
Quedar a medio camino es la maravilla misma. Pensemos que también puede ocurrir que ni empezamos a andar el camino siquiera, o quedamos a la vera del camino, o no caminamos más que unos pocos centímetros. Quedar a medio camino es haber caminado mucho, tal vez demasiado, quizás más que casi todos; puede que a medio camino asome la luz, quién sabe si a medio camino es donde se siembran las estrellas, y lo que parece imposible de ser dicho es finalmente dicho y nada ni nadie puede borrarlo.
Esa es la huella que deja quien escribe en la luz. “Aquí estuve”, escribe en la luz. “Aquí estoy”, escribe en la luz. “Hablo para que me escuchen y para escucharlos a todos, no importa dónde ni cuándo, no importa quién seas ni quién haya sido”, escribe en la luz. “Aquí estuve, y lo hice, al menos lo intenté”, escribe en la luz.
Nuestra Gente, Marcelo Pastor, Fotógrafo de la Araucanía, rescata del anonimato a quienes no queremos ver, los hace visibles para mostrarnos también la historia y el corazón de la región mapuche, cruzados por la superficie de la realidad de hoy. Sin embargo, este libro realizado por Guido Eytel, Tatiana Jara y Jorge Zuñiga, con el aporte del Consejo Nacional de la Cultura y las Artes, FONDART, recupera sobre todo los ojos de Marcelo, para que miremos a través de ellos, para que nos pongamos en su lugar, en su punto de vista, para que seamos sus ojos y vivamos su experiencia y, tal vez, averigüemos qué es lo que quería decir Marcelo, cuáles son esas palabras que pugnaban por salir.
Porque si el arte posibilita e impide, también es un certificado de presencia –al decir de Roland Barthes- , una señal, un corazón dibujado en un árbol con un cuchillo, un estrellarse que no tiene edad ni fin. Las fotografías de Marcelo nos hablan o balbucean o sonríen o silban o simplemente nos miran para que las miremos y lo veamos a él.
Los invito a mirar y a ver, foto por foto, a Marcelo, a los ojos de Marcelo, al corazón o cómo se llame eso, de Marcelo.
La pantalla circundada de pájaros y niños asombrados, en el marco de una puerta demasiado pequeña para un hombre que calza unas zapatillas raídas y viejas. Sin embargo, la madera y la luz en los niños, y el hombre que observa la pantalla circundada de pájaros que hizo con sus propias manos.
La carreta que lleva a dos mujeres y es tirada por una yunta de bueyes al borde del mar, junto a dos hombres, que podrían ser los hombres que buscan o fueron a dejar esas mujeres, que van o vienen tirados por el trabajo al borde de un mar de cemento que llamamos carretera.
La carreta y la yunta de bueyes y el barro. Y el hombre inclinado sobre una damajuana, mientras algo que debe ser chicha corre por una manguera de cargar combustible, desde un tonel sobre la carreta hasta la boca de la damajuana. Y las zapatillas. ¿Por qué usan zapatillas en el barro?
La danza mapuche, la ceremonia mapuche, y el palín que se juega bajo el azul que no es del cielo sino de la tierra de arriba, y de pronto la ciudad que emerge desde la niebla, y se ve tan intrusa, tan sola, tan fría, tan pequeña ante la inmensidad de la tierra de arriba.
Zanahorias, ¿por qué tantas zanahorias? Todos buscan algo, tal vez buscan zanahorias y no ven que lo que más hay son zanahorias. Todos miran hacia abajo, buscan, la única que mira al frente y sostiene su mentón con una mano, es la mujer que ofrece sin hablar las zanahorias. Tremendo simbolismo en esta fotografía. ¿Lo habrá visto así Marcelo? Seguro que sí, no olvidemos que estamos mirando a través de sus ojos.
Ahora no hay zapatillas, hay ojotas y un cultrún y dos palos que nosotros llamamos baquetas en las manos de un hombre con sombrero y camisa blanca que no nos mira. Pero, cuidado, detrás del hombre hay un niño -¿su hijo?- que nos mira y nos desafía, y más atrás una luz dorada que parece sostener al niño.
Luego la calle de tierra de un pueblo que parece llegar al mar o a las nubes o a la tierra de arriba, y la yunta de bueyes y el boyerizo por delante, tirando dos largos troncos de árboles que parecen ir desde el bosque hacia la tierra de arriba.
Ahora hay botas de agua hasta la rodilla. El hombre junto al mar, en medio de largas tiras de cochayuyo, mira hacia las rocas y en las rocas hay otro hombre cabizbajo. ¿Qué busca entre las rocas?
La yunta de bueyes y la carreta cargada de cochayuyo y sobre el cochayuyo un niño, y no hay tierra firme, hay una embarcación para cruzar hasta la otra orilla.
Lo que buscaba era peces, Marcelo buscaba peces, algo así como diez peces que vuelve a contar inclinado como en gesto de gratitud, de asombro, de auténtica reverencia.
El hombre que no sabe si cruzar la calle o volver atrás, y el hombre lisiado que bebe una coca-cola. Dos esquinas que no se tocan y parecen ser tan parecidas.
Se suele hablar de los temas del fotógrafo, del interés, de las motivaciones del fotógrafo, buscando respuestas en las imágenes, en los objetos, en los paisajes, en las personas escritas en la luz. Yo pienso que las imágenes nos devuelven las preguntas como si nos dijeran “cuando miras la fotografía estás mirando a través de los ojos del fotógrafo; los temas, las obsesiones del fotógrafo no están aquí, estas imágenes revelan y ocultan, y lo que hay que tratar de ver es lo que se oculta”. Ese ocultamiento, en el caso de Marcelo Pastor, se revela al momento de borrar todas las preguntas y mirar a los ojos y mirar en los ojos de esos niños que nos miran, para entender de una vez que esos ojos miran a Marcelo y nos ponen en el lugar de Marcelo. Los temas del fotógrafo o se hacen nuestros o simplemente no los vemos. Porque se escribe en la luz, no con palabras.
Y los niños, los niños siempre nos miran. Marcelo es un niño que busca un trozo de cochayuyo para jugar a la pelota, un atado de zanahorias porque los hay de sobra y para todos, una yunta de bueyes y un cielo azul que se llama tierra de arriba.
Es la mirada del niño la que ve el mundo, la que sabe que hay algo que decir y hay que buscar el modo de hacerlo, así nos cueste la vida.
Los niños luminosos donde otros verán pobreza. Los niños que sonríen y nos recuerdan que hay que buscar zanahorias, que hay zanahorias para todos, y flores. ¿Acaso no lo entendemos? ¿Por qué no lo entendemos? ¿Por qué alguien tiene que venir a estrellarse para que miremos y entendamos?
Y los ancianos que siguen andando sobre las piedras, a los pies del río que refleja la tierra de arriba. Las carretas siguen subiendo la cuesta tiradas por dos yuntas de bueyes y cargadas de paja. La pareja vende escobas después de miles años y el joven vende copihues tras miles de años, y las manos de los mapuche siguen trenzando canastos, pájaros, caminos, estrellas. Marcelo lo sabía y lo sabe y quiere que nosotros también.
Hacer una fotografía es escribir en la luz.
Marcelo Pastor Arroyo, hermano de Carlos, hermano de Isabel, hermano de Pedro, hermano de Viviana; hijo de Pedro y de Clotilde, padre de Luciana y Florencia, esposo de Marlene, amigo y hermano de amigos y amigas y hermanos y hermanas que lo vieron pasar demasiado rápido, porque algo andaba buscando hasta encontrarlo, algo tenía que decir, algo debía ser dicho y no sabía cómo pero sí sabía.
Nuestra Gente, Marcelo Pastor, fotógrafo de la Araucanía, iniciativa y trabajo de Guido Eytel, Tatiana Jara y Jorge Zuñiga, con el aporte fundamental del FONDART, nos regala desde la tapa, desde la primera fotografía, los ojos de un niño que son mirados por los ojos de Marcelo que son, ahora, nuestros ojos, los ojos de todos. Si creíamos que no podría lograrlo, nos equivocamos; lo hizo y sembró estrellas, y escribió en la luz los nombres y las palabras de todos los que saben que hay algo que debe ser dicho, y también de los que no se han dado cuenta, y también de los que lo intentan.
Más vivo no es posible, más vivo no puede estar si sigue mirando a ese niño que nos mira a nosotros hasta dejarnos con la boca abierta.

POEMA MENOR 89

Muerto dios qué más podíamos hacer
Dejar flores o piedras de tumba en tumba
Inventar otro que también se lo hablara todo
Fuimos modernos desde entonces y con toda
La razón de nuestro lado sin saber
Que el encantamiento
Sería echado en falta apenas tres siglos después
Del mundo encantado a los hornos de treblinka
A guernica al gulag a venda sexy
Que alguien convierta en pan los peces y el agua
Alcance para lavar los pies y las manos
Manchadas de sangre dios mío
De dios en dios como de tumbo en tumbo.

POEMA MENOR 101

Puedes ponerle el nombre que quieras
Eso no es un árbol eso no es un bosque
Silban fíos a lo lejos y por encima
De todas las ideas
Puedes tocar eso que llaman árbol
Y escuchar el pulso de eso que llaman
Bosque y silbar en pequeños brincos
De rama en rama de charco en charco
Sin nombres sin palabras sin esperar
Nada más que la suerte de ver
Cruzar el conejo del mediodía.

El verdadero poeta es el que sabe mirar

POEMA MENOR 20

Dedos que nadie toca hacen una flor
Con granos de color verde y amarillo
Un delgado alambre de cobre una varita
Tal vez de helado envuelta
En totora o algo que parece totora
Una flor que se compone de cinco
Pétalos verdes por fuera y amarillos
Por dentro y al centro un pequeño
Círculo del mismo tipo de mostacilla
Pero ésta de color naranjo
Dedos delgados que mira hacer
Y deshacer la flor como si la flor fuera
El planeta y dos de esas mostacillas
Ella y él pero nada de esto tiene sentido.

Hotel Continental

Temuco, sábado 8 de noviembre.
El poeta Ricardo Herrera quería escuchar
el poema Habeas Corpus, de Mal de Ojo.
La foto es de Héctor González de Cunco,
el contraplano será de Pierinne.
Feria del Libro de la Universidad Mayor.

POEMA MENOR 35

Cruza las piernas y me pide ser
De otro modo se muerde los labios
Hasta hacerlos sangrar bésame ahora
Si quieres dice entre dientes
Me pongo de galán la máscara
Pero me pide ser de otro modo
La máscara de mujer la de mudo
De payaso la máscara y me pide
Ser de otro modo
Me muestra los pechos y huye
Sin antes gritar sé de otro modo
Aprendo lenguas pongo las manos
Al fuego reparo las averías
Del techo dejo de comer
Un mes completo y no hay modo
De borrar ese viejo dolor.

Charcachita Juniors

Que así se llamó este equipo de futbolito, año 1975, Taller Literario Estravagario; porque había que sobrevivir, porque el terror era total y había que sobrevivir. Nunca pensamos que sería para lo que vivimos ahora. De nada. Formación de memoria: Parra, Riedemann, Díaz Eterovic, Ziguetti, Troncoso; adelante Loyola, Guzmán y Salamanca.

POEMA MENOR 71

Se irá extinguiendo la débil luz
En esa llama exangüe en ese cabo
De vela que se desvela por seguir
Hacia el último hálito hacia el último
Crispamiento y se dejará ir como
Si no fuera siéndolo una parte de ti
Entregada por fin a los vientos.

POEMA MENOR 49

a Pancho

Podíamos dejar ir la tarde
Sin sentir que perdíamos el tiempo
La tarde tibia encima de los hombros
Sobre el pelo suelto encima de los hombros
Algo de ese tranquilo transcurrir
Nos haría bien ahora
Cuando yacemos en cuartos amarillos
Y las aguas se nos han secado
Bajo los párpados.

Estravagario

1975, Escuela de Ciencias Políticas de la Universidad de Chile.
(¿O ya se llamaba Administración Pública?).
Dicen que Estravagario fue el primer Taller Literario post hoguera.
Lo dirigía Ramón Díaz Eterovic, quien sostiene orgulloso los papeles
de la revista Luz Verde para el Arte.
Todos sonreíamos. Pensábamos que todo sería de otro modo.
Al menos, Ramón y el del gorro de lana siguieron escribiendo.

POEMA MENOR 18

Caminan y hablan se hablan se
Desnudan en cada palabra
Cada palabra es una prenda
Algo de ropa que se quitan
De encima y a veces el rubor
Sube a la piel y se va en otra
Palabra mientras caminan horas
Y horas en dirección oriente
Ella se detiene con alguna luz
El siente que nadie más
Camina por esa calle al anochecer
Se dicen cosas como si dijeran
Mira aquí dentro cierra los ojos
Y mira lo que dicen las palabras
Estas palabras no son de mi boca
Son tuyas para ti tú las llamaste
Algo así se dicen y se miran como
Si se escucharan y se escuchan
Como si se miraran a los ojos
Luego él escribirá con todo el apego
Que sea posible y
El desapego que sea necesario
Como una manera de saber estar
Juntos pero ahora caminan
Hacia el oriente de la ciudad en paz
Se desnudan y hablan y caminan.